EL ARBOL PEQUEÑO

El árbol que fue delgada luz
trepando un tiempo de sombras y terrones
un día pudo visitar la casa del hombre
y en su camino vertical
tuvo puntas de verano y las hojas conversaron.

Ahora poco importa si la noche llega
o si la lluvia se cuela en su memoria.
El recibe a los pájaros
y las plumas huelen a madera
y la madera duerme el historial de cada mano
junto al verde y eterno sueño
de la estación del agua
del viento
y de la tierra.-

PASOS DEL OPTIMISTA

Cuando pasé llevando al hombro claridades
ya morían de luz algunos pájaros.

Aún me sigue la sonrisa irónica del pesimista
clavándome sus ojos de distancia.

Hoy vuelvo a salir
hambriento de detalles florecidos.
-Notar algún insecto por ejemplo-
y también a lo ancho enfurecerme
por los gajos marchitos del infante.

No trato de saldar mi deuda equivocada
sólo me pongo en el lugar y tiempo que me toca
convatiendo a cada atávico sombrío
muríendome de vida
abrazado a la luz de la esperanza.-

(De "Del Amor a Todas Partes"-1999-)

El amigo

Para que entre el amigo
abres la definitiva puerta
y ya no cabe delimitar los vientos de la casa.
No cabe lo insolente del oro y el herrumbre
ni título gesticular a lo solemne.

Lo más cercano al pájaro.
El privilegio a la heredad de la mañana y el camino.
El libro en posesión del sueño.
La música.
El árbol.
Todo parece corresponder a su lugar debido
lugar donde la mano se derrocha.
Allí donde todo pasa y quedan las cosas
que nadie dejó pero que al fin ostentas
pasos
voces
risas.
Allí abres la puerta
la definitiva puerta
para que mérito y equívoco
nunca más te encuentren solo.-

(De "Al Sur del Norte del Sur"-2006-)

ACASO

Oye niño.
¿Acaso no debieras pasarme igual que el viento
desprendido
al desparpajo
con manos vivas y alegrías despeinadas.
¿Acaso no debieras ignorarme
y andar tu mundo soñando suspendido
por la magia de un hilo interminable.
¿Acaso no debieras y sin embargo
me condeno con tus ojos
cuando dices tristemente !Señor...¿me compra?
o más acá o más allá qué importa
cuando un extraño frío apremia al ancho mediodía
y tu lento paso dice que se fue la tarde.

Por eso y por todas las costillas
por dentro y por fuera me repito.
¿Acaso es de niño dormir donde el olvido
o caer de rodillas sobre el sueño de un juguete.
¿Acaso es de niño
este mundo y el que viene
si es el mismo con el cual me trato y me salpico.

Oye niño
prueba con mi sombra
que tus manos hacedoras como ella me persigan
y al tocarme tu sonrisa
me deje un nuevo intento sobre el hombro
de dar vuelta del revés hacia el derecho
este mundo breve que te quito.-